Anne Sylvestre - COULISSES

COULISSES

C’est le lieu magique de toutes les métamorphoses, la ligne invisible où la ballerine retombe de ses pointes, où le cygne redevient canard. C’est cet endroit étrange où le Malade n’est pas encore Imaginaire ; c’est l’épingle à nourrice à l’ourlet de la chanteuse, le violoncelle accordé une dernière fois, le verre d’eau avalé à la hâte, le texte revu (c’est quoi le troisième couplet ? Pas plus vite, la coda…). On se tient les mains, on s’embrasse, bonne traversée… C’est, bricolé avec un bout de tuyau, le « truc » qui d’une goutte d’eau tombant sur un miroir brisé fera naître toutes les irisations d’un lac en plein soleil, c’est un morceau de tôle découpé qui, placé devant un projecteur, fera éclore une voie lactée, c’est un fouillis de câbles, de loupiotes bleuâtres noir, le sourire rassurant d’un homme en T-shirt noir, une main secourable pour passer les obstacles, c’est l’instant toujours renouvelé, jamais indifférent, où cachée encore derrière un pan d’étoffe noire, je me demande une fois de plus ce que je fais là, si ça ne serait pas plus simple de mourir sur place, là, tout de suite, et où j’implore sans savoir exactement qui ou quoi : aidez-moi !

Avant de sauter dans le vide.

Avec le sourire.

Anne Sylvestre.- Coquelicots et autres mots que j’aime.

 Point Seuil, Paris 2018. Coll. Le goût des mots